Cuaderno borrador 6

De Analía Alvado
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"Hoy abrí el cuaderno 6. No recordaba haberlo escrito… o eso creo. Esto fue lo que encontré." En la mitad del cuaderno apareció una lista escrita con apuro: • comprar velas • buscar el cargador • regar algo • dejar de guardar papeles inútiles • jamás dejar de guardar papeles inútiles La contradicción quedó intacta. Menos mal. Más adelante encontré un dibujo horrible de una silla. O de un perro. O de un abrigo tirado sobre una silla que parecía un perro. Debajo decía: "obra importante de una noche insignificante" Y me hizo reír sola. También aparecieron pequeños inventos: una palabra doblada al medio, un mapa de una casa inexistente, una dirección incompleta, una receta para cocinar tristeza con pan viejo y música baja. Nada servía para nada. Y sin embargo todo parecía haber sido guardado con muchísimo cuidado. En una de las últimas páginas hay una mancha azul enorme. No tapa el texto. Lo acompaña. Eso me gus...
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Cuadernos borrador

De Analía Alvado
NOVEDADES

(Esto no es lo que esperabas, pero quizás igual te sirva)


Los cuadernos borrador vuelven a aparecer.

No como fueron pensados en su origen,
ni con la intención de completar ningún camino.

Aparecen así, un poco desordenados,
como suelen aparecer las cosas que se dejaron en pausa.

Alguna vez estos cuadernos estuvieron ligados a una práctica,
a una forma de entender el bienestar,
a la idea de que era posible acompañar procesos ajenos.

Hoy no es necesario sostener ninguna de esas ideas para que sigan existiendo.

Lo que contienen no busca enseñar,
ni corregir,
ni guiar.

Pero tampoco está vacío.

Hay palabras que fueron escritas con cuidado.
Con la intención —tal vez ingenua, tal vez necesaria—
de acercar un poco de alivio a quien lo necesitara.
Eso no se pierde.

Por eso estos cuadernos quedan abiertos.
Sin orden fijo.
Sin un recorrido obligatorio.

Cada entrada puede ser leída como un fragmento suelto,
como una pausa,
o simplemente como un texto más entre tantos.

Si alguien llega buscando respuestas,
es posible que no las encuentre.

Pero quizás encuentre algo más pequeño:
una frase que acompañe,
un momento de calma,
o la sensación de no estar del todo solo en lo que le pasa.

Y con eso, alcanza.

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PIDE TU DESEO Y EL UNIVERSO ENTERO SE PONDRÁ EN MOVIMIENTO PARA HACERLO REALIDAD.

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Cuaderno Borrador 3

De Analía Alvado
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"Hoy abrí el cuaderno 3 . No recordaba haberlo escrito… o eso creo. Esto fue lo que encontré." No sé bien cuándo empezó este cuaderno. Tampoco importa. Lo encontré hecho. Como se encuentran algunas cosas: esperando sin apuro, sin reclamar nada. Supongo que alguna vez tuvo un propósito claro. Un tema, un orden, una intención de ayudar, explicar o sostener algo que en ese momento parecía importante. Hoy no voy a intentar reconstruir eso. Este cuaderno no va a enseñar nada. Ni siquiera está claro que vaya a decir algo útil. Pero queda. Y en ese quedar hay algo que todavía respira, aunque sea bajo, aunque sea apenas. Escribo entonces desde acá. No desde lo que creía, ni desde lo que dejé de creer. Desde este punto medio raro donde las cosas ya no necesitan tener sentido para existir. Si alguien llega hasta acá, que lea sin buscar demasiado. Y si no llega nadie, mejor todavía. Algunos textos no necesitan lectores. Solo necesitan no desaparec...
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Cuaderno borrador 4

De Analía Alvado
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"Hoy abrí este cuaderno. No recuerdo cuándo lo escribí. Esto fue lo que encontré." Algo de mí… Estoy aquí, en este ahora que lo envuelve todo. Mirando y respirando. Oculta y a la espera. Absorta y quieta. Sin embargo, me siento mover, te oigo llegar. Y en esa constante, en ese compás de absurdas melodías, me abro ante mis ojos —que son los tuyos— y espero. No sé si llegás o si siempre estuviste. Hay una forma de la espera que no mira el reloj, que no se inquieta, que no necesita confirmación. Algo en mí deja de buscarte y, sin embargo, todo se acomoda como si hubieras dicho mi nombre en un idioma que todavía no entiendo. No doy un paso. No hago señal. Pero algo —apenas— se inclina. Y alcanza. No todo lo que inventé era mentira. Algunas cosas solo necesitaban no existir en ningún idioma. Ergium no era latín. Quillén no era lágrima. Y sin embargo, hubo un tiempo en que ambas palabras me dijeron ...
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