Cuaderno borrador 6

De Analía Alvado
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"Hoy abrí el cuaderno 6. No recordaba haberlo escrito… o eso creo. Esto fue lo que encontré." En la mitad del cuaderno apareció una lista escrita con apuro: • comprar velas • buscar el cargador • regar algo • dejar de guardar papeles inútiles • jamás dejar de guardar papeles inútiles La contradicción quedó intacta. Menos mal. Más adelante encontré un dibujo horrible de una silla. O de un perro. O de un abrigo tirado sobre una silla que parecía un perro. Debajo decía: "obra importante de una noche insignificante" Y me hizo reír sola. También aparecieron pequeños inventos: una palabra doblada al medio, un mapa de una casa inexistente, una dirección incompleta, una receta para cocinar tristeza con pan viejo y música baja. Nada servía para nada. Y sin embargo todo parecía haber sido guardado con muchísimo cuidado. En una de las últimas páginas hay una mancha azul enorme. No tapa el texto. Lo acompaña. Eso me gus...
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Cuaderno borrador 4

De Analía Alvado
"Hoy abrí este cuaderno.
No recuerdo cuándo lo escribí.
Esto fue lo que encontré."

Algo de mí…

Estoy aquí, en este ahora que lo envuelve todo.
Mirando y respirando.

Oculta y a la espera.
Absorta y quieta.

Sin embargo, me siento mover, te oigo llegar.
Y en esa constante, en ese compás de absurdas melodías,
me abro ante mis ojos —que son los tuyos—
y espero.





No sé si llegás
o si siempre estuviste.

Hay una forma de la espera
que no mira el reloj,
que no se inquieta,
que no necesita confirmación.

Algo en mí deja de buscarte
y, sin embargo,
todo se acomoda
como si hubieras dicho mi nombre
en un idioma que todavía no entiendo.

No doy un paso.
No hago señal.

Pero algo —apenas—
se inclina.

Y alcanza.




No todo lo que inventé era mentira.
Algunas cosas solo necesitaban no existir en ningún idioma.

Ergium no era latín.
Quillén no era lágrima.

Y sin embargo,
hubo un tiempo en que ambas palabras
me dijeron exactamente lo que necesitaba oír.

Pienso en eso ahora,
como quien revisa un cajón viejo
y encuentra objetos sin nombre
que todavía funcionan.

Tal vez nunca importó el significado.
Tal vez lo verdadero
era haber creído.

Y todavía…
un poco
creo.


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"Hoy abrí el cuaderno 3 . No recordaba haberlo escrito… o eso creo. Esto fue lo que encontré." No sé bien cuándo empezó este cuaderno. Tampoco importa. Lo encontré hecho. Como se encuentran algunas cosas: esperando sin apuro, sin reclamar nada. Supongo que alguna vez tuvo un propósito claro. Un tema, un orden, una intención de ayudar, explicar o sostener algo que en ese momento parecía importante. Hoy no voy a intentar reconstruir eso. Este cuaderno no va a enseñar nada. Ni siquiera está claro que vaya a decir algo útil. Pero queda. Y en ese quedar hay algo que todavía respira, aunque sea bajo, aunque sea apenas. Escribo entonces desde acá. No desde lo que creía, ni desde lo que dejé de creer. Desde este punto medio raro donde las cosas ya no necesitan tener sentido para existir. Si alguien llega hasta acá, que lea sin buscar demasiado. Y si no llega nadie, mejor todavía. Algunos textos no necesitan lectores. Solo necesitan no desaparec...
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