Cuaderno borrador 6

De Analía Alvado
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"Hoy abrí el cuaderno 6. No recordaba haberlo escrito… o eso creo. Esto fue lo que encontré." En la mitad del cuaderno apareció una lista escrita con apuro: • comprar velas • buscar el cargador • regar algo • dejar de guardar papeles inútiles • jamás dejar de guardar papeles inútiles La contradicción quedó intacta. Menos mal. Más adelante encontré un dibujo horrible de una silla. O de un perro. O de un abrigo tirado sobre una silla que parecía un perro. Debajo decía: "obra importante de una noche insignificante" Y me hizo reír sola. También aparecieron pequeños inventos: una palabra doblada al medio, un mapa de una casa inexistente, una dirección incompleta, una receta para cocinar tristeza con pan viejo y música baja. Nada servía para nada. Y sin embargo todo parecía haber sido guardado con muchísimo cuidado. En una de las últimas páginas hay una mancha azul enorme. No tapa el texto. Lo acompaña. Eso me gus...
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Cuaderno Borrador 3

De Analía Alvado
"Hoy abrí el cuaderno 3.
No recordaba haberlo escrito… o eso creo.
Esto fue lo que encontré."

No sé bien cuándo empezó este cuaderno.
Tampoco importa.

Lo encontré hecho.
Como se encuentran algunas cosas: esperando sin apuro, sin reclamar nada.

Supongo que alguna vez tuvo un propósito claro.
Un tema, un orden, una intención de ayudar, explicar o sostener algo que en ese momento parecía importante.

Hoy no voy a intentar reconstruir eso.

Este cuaderno no va a enseñar nada.
Ni siquiera está claro que vaya a decir algo útil.

Pero queda.

Y en ese quedar hay algo que todavía respira, aunque sea bajo, aunque sea apenas.

Escribo entonces desde acá.
No desde lo que creía, ni desde lo que dejé de creer.

Desde este punto medio raro donde las cosas ya no necesitan tener sentido para existir.

Si alguien llega hasta acá, que lea sin buscar demasiado.
Y si no llega nadie, mejor todavía.

Algunos textos no necesitan lectores.
Solo necesitan no desaparecer.



Micro–acompañamiento
A veces no falta energía.
Falta descanso sin culpa.
Observación suave
Hay días en que todo parece desordenado.
Y sin embargo, nada está fuera de lugar.
Casi espiritual, pero aterrizado
No todo lo que duele necesita ser sanado.
Algunas cosas solo necesitan ser dejadas en paz.
Contradicción honesta
No sé si todo pasa por algo.
Pero algo pasa después de todo.
Silencio escrito
Hoy no hay nada para entender.
Y eso también cuenta.



No todo lo que se busca aparece.

Pero a veces, en medio de esa búsqueda,
algo se afloja.

Una idea.
Una exigencia.
Una forma de mirar.

Y eso, aunque no parezca, también es encontrar




Hay momentos en que uno siente que algo falta.

No siempre es algo concreto.
A veces no tiene nombre.

Es más bien una incomodidad suave,
como si algo estuviera apenas fuera de lugar.

La costumbre es salir a buscar eso que falta.
Llenar, resolver, entender.

Pero no siempre es necesario.

A veces alcanza con no apurarse.

Con dejar ese espacio como está,
sin intentar corregirlo enseguida.

Porque no todo vacío pide ser llenado.
Algunos solo necesitan ser habitados un rato.

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PIDE TU DESEO Y EL UNIVERSO ENTERO SE PONDRÁ EN MOVIMIENTO PARA HACERLO REALIDAD.

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"Hoy abrí este cuaderno. No recuerdo cuándo lo escribí. Esto fue lo que encontré." Algo de mí… Estoy aquí, en este ahora que lo envuelve todo. Mirando y respirando. Oculta y a la espera. Absorta y quieta. Sin embargo, me siento mover, te oigo llegar. Y en esa constante, en ese compás de absurdas melodías, me abro ante mis ojos —que son los tuyos— y espero. No sé si llegás o si siempre estuviste. Hay una forma de la espera que no mira el reloj, que no se inquieta, que no necesita confirmación. Algo en mí deja de buscarte y, sin embargo, todo se acomoda como si hubieras dicho mi nombre en un idioma que todavía no entiendo. No doy un paso. No hago señal. Pero algo —apenas— se inclina. Y alcanza. No todo lo que inventé era mentira. Algunas cosas solo necesitaban no existir en ningún idioma. Ergium no era latín. Quillén no era lágrima. Y sin embargo, hubo un tiempo en que ambas palabras me dijeron ...
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