Cuaderno borrador 6

De Analía Alvado
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"Hoy abrí el cuaderno 6. No recordaba haberlo escrito… o eso creo. Esto fue lo que encontré." En la mitad del cuaderno apareció una lista escrita con apuro: • comprar velas • buscar el cargador • regar algo • dejar de guardar papeles inútiles • jamás dejar de guardar papeles inútiles La contradicción quedó intacta. Menos mal. Más adelante encontré un dibujo horrible de una silla. O de un perro. O de un abrigo tirado sobre una silla que parecía un perro. Debajo decía: "obra importante de una noche insignificante" Y me hizo reír sola. También aparecieron pequeños inventos: una palabra doblada al medio, un mapa de una casa inexistente, una dirección incompleta, una receta para cocinar tristeza con pan viejo y música baja. Nada servía para nada. Y sin embargo todo parecía haber sido guardado con muchísimo cuidado. En una de las últimas páginas hay una mancha azul enorme. No tapa el texto. Lo acompaña. Eso me gus...
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Libretas encontradas

De Analía Alvado


“Las libretas no se escriben: se sobreviven.
Fragmentos encontrados entre el desorden y el insomnio.
Anotaciones pequeñas para pensamientos demasiado grandes o demasiado rotos.
La libreta apareció cuando los cuadernos ya no alcanzaban.
Hay cosas que no merecen página completa. Apenas una libreta doblada.”


APUNTES RÁPIDOS




A veces dejo abierta una ventana de internet
solo para sentir que alguien quedó pensando conmigo.






Hay días en que mi única actividad importante
consiste en mover archivos de una carpeta a otra
como si estuviera reorganizando mi vida.






No sé si colecciono imágenes
o pequeñas pruebas
de que estuve viva y mirando.





Frase atrapada antes de desaparecer

Hay pensamientos que no sirven para nada.

Por eso mismo
me cuesta tanto soltarlos.





garabato con pretensiones de secreto

Tal vez nunca terminé de convertirme
en la persona que imaginaba.

Pero mientras tanto
aprendí a hacer collages
con los restos.



HALLAZGO


Hay noches en que dejo la computadora prendida aunque ya no tenga nada que hacer.

La pantalla ilumina apenas la habitación,
como si todavía quedara alguna conversación dando vueltas entre las pestañas abiertas.

A veces camino hasta la cocina,
vuelvo con café frío,
y me siento otra vez frente al mismo desorden de imágenes,
carpetas,
textos sin terminar,
capturas que ya no recuerdo por qué guardé.

Y sin embargo,
todo eso me hace compañía.

No de una manera triste.
Más bien como hacen compañía las cosas que ya aprendieron a quedarse.

Creo que por eso nunca logro tirar demasiado.
Ni archivos.
Ni frases.
Ni versiones antiguas de mí.

Me gusta pensar que incluso mis errores
todavía tienen algún pequeño brillo reciclable.

Entonces reviso papeles digitales,
muevo imágenes de lugar,
cambio una palabra,
borro otra,
y de pronto pasan dos horas
sin que haya ocurrido nada importante.

Pero algo ocurrió.

Porque durante ese rato
el mundo dejó de empujar.

Y yo pude existir despacio,
sin objetivos,
sin llegar a ningún lado,
acompañada apenas por el ruido de la lluvia,
la luz cansada del monitor
y todas las pequeñas cosas inútiles
que todavía decidieron quedarse conmigo.

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PIDE TU DESEO Y EL UNIVERSO ENTERO SE PONDRÁ EN MOVIMIENTO PARA HACERLO REALIDAD.

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"Hoy abrí el cuaderno 3 . No recordaba haberlo escrito… o eso creo. Esto fue lo que encontré." No sé bien cuándo empezó este cuaderno. Tampoco importa. Lo encontré hecho. Como se encuentran algunas cosas: esperando sin apuro, sin reclamar nada. Supongo que alguna vez tuvo un propósito claro. Un tema, un orden, una intención de ayudar, explicar o sostener algo que en ese momento parecía importante. Hoy no voy a intentar reconstruir eso. Este cuaderno no va a enseñar nada. Ni siquiera está claro que vaya a decir algo útil. Pero queda. Y en ese quedar hay algo que todavía respira, aunque sea bajo, aunque sea apenas. Escribo entonces desde acá. No desde lo que creía, ni desde lo que dejé de creer. Desde este punto medio raro donde las cosas ya no necesitan tener sentido para existir. Si alguien llega hasta acá, que lea sin buscar demasiado. Y si no llega nadie, mejor todavía. Algunos textos no necesitan lectores. Solo necesitan no desaparec...
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Cuaderno borrador 4

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"Hoy abrí este cuaderno. No recuerdo cuándo lo escribí. Esto fue lo que encontré." Algo de mí… Estoy aquí, en este ahora que lo envuelve todo. Mirando y respirando. Oculta y a la espera. Absorta y quieta. Sin embargo, me siento mover, te oigo llegar. Y en esa constante, en ese compás de absurdas melodías, me abro ante mis ojos —que son los tuyos— y espero. No sé si llegás o si siempre estuviste. Hay una forma de la espera que no mira el reloj, que no se inquieta, que no necesita confirmación. Algo en mí deja de buscarte y, sin embargo, todo se acomoda como si hubieras dicho mi nombre en un idioma que todavía no entiendo. No doy un paso. No hago señal. Pero algo —apenas— se inclina. Y alcanza. No todo lo que inventé era mentira. Algunas cosas solo necesitaban no existir en ningún idioma. Ergium no era latín. Quillén no era lágrima. Y sin embargo, hubo un tiempo en que ambas palabras me dijeron ...
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